El problema

Varias noches hace.
Doce noches, que no regreso,
que no miro para adentro, que ni sé por donde empiezo.
Son horas, que me roban tus mares, tu rímel, tu tormenta.
Y es que yo no quiero estar acá, pero estoy. Sin remedio.
Porque vas sembrando ilusión en los renglones, y yo; me los aprendo de memoria.
Me gustas así, lejos.
Porque no te conozco tanto y puedo imaginarte como quiera.
Debo cuidarme de tus lunes,
dejar que tus viernes me torturen y nadar como mojarra en tus sábados eternos.
La curva final ya ha comenzado, yo me acerco
pero aún sigues lejos.
¿Acaso no lo sabes ya?
que fuíste suficiente,
que fuíste siempre más,
y ese fué el problema.

(texto propio)

Enemigo íntimo

Fantástico como el lobo de una novela de ciencia ficción.
Astuto y frío como un criminal.
Nunca supo, ni nunca sabrá lo que es ponerse en los zapatos de alguien más.
Su universo, es el sonido de su propia voz.
El egoísmo le atraviesa de la cabeza a los pies.
Él construye día a día, el vacío y la distancia más absoluta que jamás pude imaginar.
Se alejó tanto de mí, que ya no lo puedo recuperar.
Su forma de amar, es una espiral enferma capaz de matar.
Nunca voy a olvidarlo, pero tampoco lo quiero recordar.
Sus olas de maldad salpican hasta los huesos, hieren sin piedad.
Buscar su amor, es la derrota inminente de cualquier corazón.
El ya no existe para mí, y sin embargo, lo amo, sin ni siquiera dudar.
Es mi rival, mi enemigo, una montaña de hielo que en vano intento conquistar.
Es un desconocido, un protector, una guía.
Es… el dolor, la soledad,
es mi padre.
      (Texto propio)
         
          Hayward

Caos

Y un día tomó una manta y se marchó.
No había nada de esa ternura arrugada en su mirada.
En sus bolsillos, habían fotos viejas y amarillas pidiendole
alguna explicación.
Está todo conjugado, no importa "cómo";
lo que importa es "para qué".

Y no hallaste razones, no hallaste.
Te encontraste parado en medio de la calle,
susurrando temporales y fabricando pájaros de papel.
Intentaste plagiar al mar, yendo y viniendo por la vida,
sólo conseguiste cambiarle el nombre a Dios;
pero aún así, no fuíste feliz.
"es el momento", pensaste.
Y las fotografías se transformaron en paisajes infinitos,
llenos de ocres pedregosos y marfil.
Muy al Norte,
¿Porqué desorden? ¿Porqué ir más allá?
todo caos tiene su propia sangre, ésta vez la mía
y nada más.
Yo intento descifrar éste odio, sólo lo dejo vivo
lo libero a su antojo,
y no sabe agradecerme su vida, no reconoce que está vivo
gracias a mí.
Yo sobre yo.
sobre todos los ojos que me miran
la lluvia para atrás,
tu descomunal furia,
y vuelta otra vez yo.
Acá, allá, muy al norte o donde mire.

(texto propio)